Quand le haut des réverbères disparait sous le ciel bas d'Île de France.
Quand le gris et le gris se disputent la lumière du jour.
Quand le froid humide des bruines de novembre pénètrent au fond des cœurs,
Qu'il est bon de revenir à Senghor.
INTERIEUR
Nous baignerons dans une présence africaine,
Des tapis étincelants et doux de Tombouctou,
Des coussins maures,
Des parfums suaves,
Des meubles de Guinée et du Congo
Sombres et lourds,
Des nattes bien épaisses de silence,
Des masques primitifs et purs aux murs,
Primitifs et durs.
Et, lampe amicale, ta tendresse
Adoucira l'obsession de cette présence
Noire, fauve et rouge, oh ! Rouge comme la terre
d'Afrique.
